tag:blogger.com,1999:blog-14847631162523156742024-03-19T01:25:14.988-03:00uno cada díaVisiones de Carmen CuervoOscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.comBlogger87125tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-40919297301762634852021-12-27T13:44:00.008-03:002021-12-27T13:44:55.298-03:00Los dinosaurios<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhx6FRppovo_3In5v0jITZQBZJ9SYUyLP4X5JpKxbFUgZRc67VdE-WfuVqN7WxFEfcdtryEGQdR2GVzbjA20M9EhFomEb3zlh7Mtfjaqkjj9wLEfLnGY76vhhJVTROZ3XfSPTdfxowOQ2Moc7f9rqKPeyu2rbYOcXWWmDgoqc93OADNU6SLVjqSpjigvw=s1280" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1206" data-original-width="1280" height="604" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhx6FRppovo_3In5v0jITZQBZJ9SYUyLP4X5JpKxbFUgZRc67VdE-WfuVqN7WxFEfcdtryEGQdR2GVzbjA20M9EhFomEb3zlh7Mtfjaqkjj9wLEfLnGY76vhhJVTROZ3XfSPTdfxowOQ2Moc7f9rqKPeyu2rbYOcXWWmDgoqc93OADNU6SLVjqSpjigvw=w640-h604" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: x-small;">Carmen Cuervo</span></b></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Los amigos del barrio pueden desaparecer. Los cantores de radio pueden desaparecer. Los que están en los diarios pueden desaparecer. La persona que amas puede desaparecer. Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle .Los amigos del barrio pueden desaparecer pero los dinosaurios van a desaparecer. No estoy tranquilo mi amor; hoy es sábado a la noche y un amigo está en cana. Oh mi amor, desaparece el mundo. Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipaje en la mano. Oh mi amor, yo quiero estar liviano. Cuando el mundo tira para abajo s mejor no estar atado a nada. Imaginen a los dinosaurios en la cama. Los amigos del barrio pueden desaparecer, los cantores de radio pueden desaparecer, los que están en los diarios pueden desaparecer, la persona que amas puede desaparecer. Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire, los que están en la calle pueden desaparecer en la calles, los amigos del barrio pueden desaparecer; pero los dinosaurios van a desaparecer.</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Charly García</b></span></div><div><p></p></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-84096424462051312532021-12-24T19:40:00.003-03:002021-12-24T19:40:57.674-03:00Navidad<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhrvUbFEHqNH90zNCXPMVe-uD5I1gwE3xtyDncWtOURDo8WF8dWCHNypKKGUUv_1pFhzrKG_e9ZITVNrCHQ2pyJ_-aER8_w0kuOfPFxaHF7jXhq8m0Wfikuteer_9-Yy45INaBRAEj7JqvGgCcDDKwulqoUTRyCQJTemd17ZWqHAPkFs-5ihvDdD5IHUw=s2048" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1286" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhrvUbFEHqNH90zNCXPMVe-uD5I1gwE3xtyDncWtOURDo8WF8dWCHNypKKGUUv_1pFhzrKG_e9ZITVNrCHQ2pyJ_-aER8_w0kuOfPFxaHF7jXhq8m0Wfikuteer_9-Yy45INaBRAEj7JqvGgCcDDKwulqoUTRyCQJTemd17ZWqHAPkFs-5ihvDdD5IHUw=w402-h640" width="402" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen cuervo</b></span></p><br /><div style="text-align: justify;"> Yo vengo de ver, Antón, un niño de pobrezas tales, que le di para pañales las telas del corazón.</div><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Lope de Vega</b></span></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-48186823184030463032021-12-20T14:29:00.004-03:002021-12-20T14:29:20.929-03:00Quiere y no quiere este color mi pecho<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhYy1A21zcwvBtZA4HCJtO4-NVVxH8SHVfb5j0O9GxxOGEGMkK-opRMgtFJCejTAI4XCEQYhzRw5FTCcXiHUKwVn6RVmb1bC3QyyRHPFiSSrP7E-ytBlyBdu1WHESv3maBJv74WDH5MbPeJYw5zHgG-wew6bcI4xRnqmSP-xNxF4nfL-bNE6V6UzsvU2A=s1033" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1033" data-original-width="683" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhYy1A21zcwvBtZA4HCJtO4-NVVxH8SHVfb5j0O9GxxOGEGMkK-opRMgtFJCejTAI4XCEQYhzRw5FTCcXiHUKwVn6RVmb1bC3QyyRHPFiSSrP7E-ytBlyBdu1WHESv3maBJv74WDH5MbPeJYw5zHgG-wew6bcI4xRnqmSP-xNxF4nfL-bNE6V6UzsvU2A=w423-h640" width="423" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></p><br /><div style="text-align: justify;"> ¡Color que, un momento, el humo toma del sol que lo pasa; vida mía, vida mía, fugaz y coloreada!</div><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Juan Ramón Jiménez</b></span></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-10483253715583285692021-12-17T18:32:00.000-03:002021-12-17T18:32:17.477-03:00Voy a ver si puedo correr<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiH8lJQaTH8hZFT2smW1vd00MQGG8VLrVzWaetD3B8lt4DHGsQMaL7f_1yUlajYOU4UIlfYJZZ7HvhCQGMDLMcgERbgGqmyNv16ORv6pBCymlKkgkHZI2DVs0oFFnTL4SG1BsK8YwafkHcEN0rmeJ4OJreR4Anv3P99xkGEWhfY3uY9PQobXWvAwWf6dQ=s1440" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="998" data-original-width="1440" height="444" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiH8lJQaTH8hZFT2smW1vd00MQGG8VLrVzWaetD3B8lt4DHGsQMaL7f_1yUlajYOU4UIlfYJZZ7HvhCQGMDLMcgERbgGqmyNv16ORv6pBCymlKkgkHZI2DVs0oFFnTL4SG1BsK8YwafkHcEN0rmeJ4OJreR4Anv3P99xkGEWhfY3uY9PQobXWvAwWf6dQ=w640-h444" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span>´<p></p><p style="text-align: justify;">Este día empieza a crecer. Voy a ver si puedo correr con la mañana silbándome en la espalda o mirarme en las burbujas. Tengo que aprender a volar entre tanta gente de pie. Cuidan de mis alas unos gnomos de lata que de noche nunca ríen. Si la lluvia llega hasta aquí voy a limitarme a vivir, mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena. Tengo mucho tiempo por hoy, Los relojes harán que cante, Y la espuma gira en torno a mi piel, me han puesto manos para hablarle a las cosas de mí. Y al fin mi duende nació: tiene orejas blancas como un soplo de pan y arroz y un hongo como nariz, cuatro pelos locos y un violín que nunca calla, sólo se desprende y es igual a las guirnaldas, es que nunca calla sólo se desprende y es igual a las guirnaldas. Este día es algo de sal, me dejó vibrando al nacer, pesa y es liviano como un hilo sin nombre, suena un poco a mi guitarra. Tengo que aprender a ser luz entre tanta gente detrás. Me pondré las ramas de este sol que me espera para usarme como al aire. Y es que al fin mi duende se abrió, tiene un corazón de mantel y batón y un guiño al ver que todo es verdad. Ya los gnomos cuiden a un violín que siempre canta, nunca se adormece y es igual a las guirnaldas. Y es que nunca calla, sólo se desprende y es igual a las guirnaldas.</p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Luis Alberto Spinetta</b></span></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-54529810279168822732021-12-15T13:06:00.000-03:002021-12-15T13:06:01.688-03:00Rara, como encendida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimQztgl__9p9xv_a5mzDo_Es_q7ZWX0WytyUGtZ7AOoGsqIuee585iqg9FfhUwRxCRpzM2uUviP6UBisozuRLwmLSmrAb-aO1eYxtpP5VSQtoPqcES8NX7CCG4Ezs7v4lHkx0PDrvLOCeQtek25UPJv-3oNsKSod0PRj7aVgWEQMQcWqY0sIaCAj8fcw=s744" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="501" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimQztgl__9p9xv_a5mzDo_Es_q7ZWX0WytyUGtZ7AOoGsqIuee585iqg9FfhUwRxCRpzM2uUviP6UBisozuRLwmLSmrAb-aO1eYxtpP5VSQtoPqcES8NX7CCG4Ezs7v4lHkx0PDrvLOCeQtek25UPJv-3oNsKSod0PRj7aVgWEQMQcWqY0sIaCAj8fcw=w431-h640" width="431" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>No sé cuál es la cara que me mira cuando miro la cara del espejo; no sé qué anciano acecha en su reflejo con silenciosa y ya cansada ira. Lento en mi sombra, con la mano exploro mis invisibles rasgos. Un destello me alcanza. He vislumbrado tu cabello que es de ceniza o es aún de oro. Repito que he perdido solamente la vana superficie de las cosas. El consuelo es de Milton y es valiente, pero pienso en las letras y en las rosas. Pienso que si pudiera ver mi cara sabría quién soy en esta tarde rara.</p><p style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><b>Jorge Luis Borges</b></span></p><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-91374206808227871412021-12-09T08:48:00.003-03:002021-12-09T09:05:00.107-03:00Todos estos años de gente<p></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsG_RQcKCnEcCKHqqk17RSRIsx6dNCPyhYhhuYplv7Mm9SWUf9T-x8Dvkx0eGRxy_6uP6pAU6Vb4VqVSrnnUh-Tk2ygF8J1jqBpvAZqnhWMLQJmjn5tyYlzrW0UP5mEvqsKkdOCMCnOL7I/s1174/gente3456.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1174" data-original-width="959" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsG_RQcKCnEcCKHqqk17RSRIsx6dNCPyhYhhuYplv7Mm9SWUf9T-x8Dvkx0eGRxy_6uP6pAU6Vb4VqVSrnnUh-Tk2ygF8J1jqBpvAZqnhWMLQJmjn5tyYlzrW0UP5mEvqsKkdOCMCnOL7I/w523-h640/gente3456.jpg" width="523" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span><br /><div style="text-align: left;"><div class="ujudUb u7wWjf" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px;"><span jsname="YS01Ge"><br /></span></div><div class="ujudUb u7wWjf" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px;"><div style="text-align: justify;"><span jsname="YS01Ge">En el extremo de la calle l</span><span jsname="YS01Ge">a florista se emborracha con Legui </span><span jsname="YS01Ge">Y la ciudad la mambea un instante </span>y la devuelve en su silla.</div></div><div class="ujudUb u7wWjf" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px; text-align: justify;">Todos estos años de gente, todos estos años de gente.</div><div class="ujudUb u7wWjf" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px; text-align: justify;">Frente a los vidrios de un banco un anciano desfallece sin nombre. Los pordioseros lo reclaman desde un pozo en el aire de Ezeiza.</div><div class="ujudUb xpdxpnd" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px; max-height: none; overflow: hidden; text-align: justify; transition: max-height 0.3s ease 0s;"><span jsname="YS01Ge">Hay un tinglado inconcluso d</span>onde moran dos bolitas ilegales pero limpios. Y entre las lluvias y los Falco ya no viven ni adentro ni afuera.</div><div class="ujudUb xpdxpnd" data-mh="-1" jsname="U8S5sf" style="background-color: white; color: #202124; line-height: 1.58; margin-bottom: 12px; max-height: none; overflow: hidden; text-align: right; transition: max-height 0.3s ease 0s;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Luis Alberto Spinetta</b></span></div></div></td></tr></tbody></table><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-26443000263654248442021-12-06T23:13:00.006-03:002021-12-07T19:16:22.860-03:00Cruzar la raya<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh9Px_bNP5BiUuo0aIQiwiYnp1VVSgJnumFfrBZYWMWFu1Ac3swVuasndq0x0L-Xohm-dgAv3hr5R9HafJzg9Dwwm_PjB9AmQaVLc-ec2TKftFYnfKGfqfyJ0jdUIGVg9o8TrfMjUIZd6Q0ouWSuci3bGKRXsOEVfbRg2mNilsjvrgClcax3Ji-NDxBgg=s1434" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="821" data-original-width="1434" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh9Px_bNP5BiUuo0aIQiwiYnp1VVSgJnumFfrBZYWMWFu1Ac3swVuasndq0x0L-Xohm-dgAv3hr5R9HafJzg9Dwwm_PjB9AmQaVLc-ec2TKftFYnfKGfqfyJ0jdUIGVg9o8TrfMjUIZd6Q0ouWSuci3bGKRXsOEVfbRg2mNilsjvrgClcax3Ji-NDxBgg=w640-h366" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><br /><div style="text-align: justify;">¿Por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas y no el que queda entre las hojas? ¿por qué tu mirada ocupa el hueco que está delante de la razón y no el que está detrás? ¿por qué recuerdas que la luz se muere y en cambio olvidas que también muere la sombra? ¿por qué se afina el corazón del aire hasta que la canción se vuelve otro vacío en el vacío? ¿por qué no callas en el sitio exacto donde morir es la presencia justa suspendida del árbol de vivirse? ¿por qué estas rayas donde el cuerpo cesa y no otro cuerpo y otro cuerpo y otro? ¿por qué esta curva del porqué y no el signo de una recta sin fin y un punto encima?</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Roberto Juarroz</b></span></div><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-5122981215115090602021-12-04T17:51:00.000-03:002021-12-04T17:51:25.864-03:00La lluvia es una cosa que sin duda sucede en el pasado<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_88yKP1rf5VsPFOGtTkeHGa9qfQK_rbhyneA1wNR74SY-fdZSs3nBZxNj5kicxKbKubuYkgy5c1q0yKb89JPKqCRWfjRaFG0DIfcX609aF0BSKpedkAKpKSb_J71pptr3ECnZR07IWYAz/s668/gritar.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="668" data-original-width="540" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_88yKP1rf5VsPFOGtTkeHGa9qfQK_rbhyneA1wNR74SY-fdZSs3nBZxNj5kicxKbKubuYkgy5c1q0yKb89JPKqCRWfjRaFG0DIfcX609aF0BSKpedkAKpKSb_J71pptr3ECnZR07IWYAz/w518-h640/gritar.jpg" width="518" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div><br /></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">La sombra s</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">igue s</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">ombría n</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">oche; u</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">na l</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">una c</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">lara d</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">estella t</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">ranquilla. </span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">El aire puro d</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">estila e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">l azul celeste; e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">l sabio a</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">lquila v</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">iaje. </span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">¡Por supuesto! </span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">La atmósfera d</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">e la flor r</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">egenera e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">l olor, s</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">e incorpora, e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">vapora p</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">ara la aurora s</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">u olor.</span></div><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">En ocasiones la brisa</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">De los verdes olmos pasa y se estrella en las dulces rama, en el fondo del alma que la reclama. ¡Es un remedio para todos los males!</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">Un punto se declara lejos de la casa se convierte en una vara; es una confusión; larga, negra, rápida. Nada más la doma, ella se agranda, sube, cubre el horizonte.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">La oscuridad avanza y dobla su negrura; ¡Su funesta apariencia toma y sobrecoge el corazón! Y temblando presagia que esa oscura nube encierra una gran tormenta en su enorme horror.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">En el cielo, no hay más estrellas. La nube cubre todo con sus glaciales velas. Esta allí, solo y de pie.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">El viento lo empuja, lo excita, su inmensidad se irrita; ¡Al ver su flanco que se agita, se comprende que esta en el límite!</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">Se repliega y se agrupa, aprieta sus vastos harapos; apenas contiene los centelleos que le vienen de sus vientos norteños; la nube en fin se dilata, se entreabre, se rasga, explota, como un matiz escarlata as corrientes de sus negros torbellinos-</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">El relámpago resplandece; luz brillante que os ciega y os quema los ojos, no se desvanece, la tormenta silbante. Lo hace brillar, encenderse mucho mejor; vuela; en su curso mudo y rápido el horrible viento lo conduce y lo aviva; el rápido relámpago, en su fugitiva marcha por sus zigzags une la Tierra a los cielos.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">El rayo parte instantáneamente; tempestea, truena y el aire se llena de sus largo ruido; en el fondo de los ecos, el inmenso ruido zumba, envuelve, presiona todos de sus resquebrajosos crujidos. Triplica sus esfuerzos; el relámpago como la bomba, se lanza y rebota sobre el tejado que sucumbe, Y el trueno estalla, y se repite, y cae, prolonga hasta los Cielos sus aterramientos.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">Un poco más lejos, pero tembloroso todavía en el negro cielo la tormenta continúa, y de sus fuegos ensombrece y colorea la oscuridad de la silbante noche. Entonces por instantes los vientos del norte la mueven. Se calma un poco, el trueno se esparce, y después se acalla, y en la lejanía rueda como un eco solamente que fue.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">El relámpago también es cada vez más raro. De vez en cuando muestra sus fuegos, no es más la cruenta lucha donde los vientos combatían entre ellos; llevando a otras partes su sombría cabeza, el horror, el estampido de la tempestad un poco más tarde, se detiene, finalmente huyen sus bulliciosos juegos.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">En el cielo la última nubes barrida por el viento, en el horizonte esa gran tempestad ha cambiado muy rápidamente; no se ve a lo lejos en la sombra más que una espesura larga, sombría, que se va, se tiñe de negro, oscuridad toda en su desplazamiento.</div></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">La naturaleza está tranquila, h</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">a perdido su miedo; e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">s dulce y dócil y</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"> se regocija el corazón; s</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">i el trueno ruge y</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"> con su profunda voz a</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">llá preocupa al mundo, a</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">quí no se le teme más.</span></div><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">En el cielo la estrella con un luz más pura brilla y se devela en el seno del azul celeste; la noche en la tregua, que toma y sueña, y que se levanta, no tiene más oscuridad.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">El agradable aliento del dulce hálito que camina como un suspiro, silenciosamente, la hoja inclina, la zalamería, y provoca placer.</div></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">La naturaleza e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">s aún m</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">ucho más pura y</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"> se duerme; e</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">n la embriaguez. </span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">La señora, </span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">sí junta u</span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;">na cama de oro.</span></div><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">Toda alegre, la flor se calma; su corazón tranquilo destila el útil olor.</div></span><span style="background-color: white; color: #393939; font-family: "Open Sans"; font-size: 16px;"><div style="text-align: justify;">Ella huye, bella noche; una luna clara destella.</div></span><p></p></div><div style="text-align: right;"><span style="background-color: white; color: #393939;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Julio Verne</b></span></span></div></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-30818116637444563332021-11-28T11:45:00.003-03:002021-11-28T11:45:55.617-03:00Formas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2J93IoCOEbBHRSQJFPZ0mpwaXxksemA0IIj1T0aZ-C2jwD-Yn6-y4es6FemLfSe-q1KpFyWbBuXgPLTU0VjrTqr1iDy63lc2MmD7LYX-lG2k9SFFgLZxlXXT3C8yn_XqoUcosVtrQkEBQ/s650/tramaborrador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="502" data-original-width="650" height="494" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2J93IoCOEbBHRSQJFPZ0mpwaXxksemA0IIj1T0aZ-C2jwD-Yn6-y4es6FemLfSe-q1KpFyWbBuXgPLTU0VjrTqr1iDy63lc2MmD7LYX-lG2k9SFFgLZxlXXT3C8yn_XqoUcosVtrQkEBQ/w640-h494/tramaborrador.jpg" width="640" /></a></div><p></p><div>Carmen Cuervo</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">No sé si pájaro o jaula, mano asesina o joven muerta jadeando en la gran garganta oscura o silenciosa; pero tal vez oral como una fuente, tal vez juglar o princesa en la torre más alta.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Alejandra Pizarnik</b></span></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-28445843336830292342021-11-24T20:19:00.000-03:002021-11-24T20:19:05.239-03:00Verás cosas rotas por todos lados<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZI-_wDZsRV_rSc9EyVZOjSg6HgTepJFIGrq8QACDprZ5_xF-qadbnPiy2ADbw6jSjhLszcWzh9cRfpbD2jewhtMYAhGw3msbMQ9YI0ouKjnusToMu7lsPN7-SENNAIo6OnAEx1sk7Lgp/s710/hombre+roto.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="710" data-original-width="540" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZI-_wDZsRV_rSc9EyVZOjSg6HgTepJFIGrq8QACDprZ5_xF-qadbnPiy2ADbw6jSjhLszcWzh9cRfpbD2jewhtMYAhGw3msbMQ9YI0ouKjnusToMu7lsPN7-SENNAIo6OnAEx1sk7Lgp/w486-h640/hombre+roto.jpg" width="486" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span><p></p><div><div style="text-align: justify;">Nunca imaginara que tal vez un día, con peluca suelta quedara el muñeco, los ojos ausentes, la testa vacía. Sin fondo, un abismo, semejaba el hueco del cráneo desierto, y en esa agonía, a pesar de todo, resonaba el eco del tierno «mamá», que se repetía. La imagen, por siempre, del pequeño exánime viva en mi memoria subsistió obstinada era yo tan tierna y tan pusilánime, pero, temerosa de algún alboroto,</div><div style="text-align: justify;">le pedí a mi madre no dijera nada; y nunca nombramos el muñeco roto.</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Marilina Rébora</b></span></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-36155052588317143292021-11-22T19:09:00.003-03:002021-11-22T19:09:34.977-03:00La noche oscura del alma<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0WL9EARbXBtcWdVVEb1xdnBEeT7pKYTL6xBd865i8csVWTjw-6QZzlVRVXgv89_tXz1o3Z8gqTVFwbhN7X__RG7CVzgpXhSbTsyNHC44Yrg0w7TBt9ib_U0GQ_vC-09yEEMoG6-mN9Dnq/s885/tres.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="885" data-original-width="796" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0WL9EARbXBtcWdVVEb1xdnBEeT7pKYTL6xBd865i8csVWTjw-6QZzlVRVXgv89_tXz1o3Z8gqTVFwbhN7X__RG7CVzgpXhSbTsyNHC44Yrg0w7TBt9ib_U0GQ_vC-09yEEMoG6-mN9Dnq/w576-h640/tres.jpg" width="576" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span><div><br /> ¡Oh noche que guiaste! ¡oh noche amable más que el alborada! ¡oh noche que juntaste Amado con amada, amada en el Amado transformada!<div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>San Juan de la Cruz</b></span></div><p></p></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-54816662149189726452021-11-20T18:40:00.000-03:002021-11-20T18:40:15.187-03:00Nunca es demasiado tarde para tener una infancia feliz<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjY-c1p4K3ZuH0N0OPvKtjwBoJJBxr1T65IKDO_dSpjwMt7JUTWpxsE5CqfrzBWtFgFRb_SfDNaplvtgyjWwkPLb0wy1LnF5UaQTxkK0Qff6AuigdI8M3TShGSLdKkRPBffsdJETLec1Eb/s1428/babucha.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1428" data-original-width="1416" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjY-c1p4K3ZuH0N0OPvKtjwBoJJBxr1T65IKDO_dSpjwMt7JUTWpxsE5CqfrzBWtFgFRb_SfDNaplvtgyjWwkPLb0wy1LnF5UaQTxkK0Qff6AuigdI8M3TShGSLdKkRPBffsdJETLec1Eb/w634-h640/babucha.jpg" width="634" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span> <div><div style="text-align: justify;">Ya sé: de carne se puede hacer una flor: se puede, con el poder del cariño, hacer un cielo, ¡y un niño! De carne se hace también el alacrán; y también el gusano de la rosa, y la lechuza espantosa.</div><div><div style="text-align: right;"><b style="font-family: verdana; font-size: small;">José Martí</b></div><p style="text-align: right;"><br /></p><p><br /></p></div></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-70571232488225032982021-11-18T15:09:00.005-03:002021-11-18T15:09:45.502-03:00Ellos están aquí<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggQSiHeix1fFRG60t7xmVkLRh9e-Sk2j2LVQ_rkdJagegWvo6GZhRhyphenhyphen_vq6mZggG6hOqQVWIpTQw4Idc0w9RzTFgmUnafmJOBQq5Iu1bkIF3cWiDGqkTJAudTje0X_mH3jzXUVlVop_51p/s960/hombres23.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="936" data-original-width="960" height="624" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggQSiHeix1fFRG60t7xmVkLRh9e-Sk2j2LVQ_rkdJagegWvo6GZhRhyphenhyphen_vq6mZggG6hOqQVWIpTQw4Idc0w9RzTFgmUnafmJOBQq5Iu1bkIF3cWiDGqkTJAudTje0X_mH3jzXUVlVop_51p/w640-h624/hombres23.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> Al caer la tarde, dos desconocidos se encuentran en los oscuros corredores de una galería de cuadros. Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo:</div><div style="text-align: justify;">-Este lugar es siniestro. ¿Usted cree en fantasmas?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Yo no -respondió el otro-. ¿Y usted?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Yo sí -dijo el primero, y desapareció.</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>George Frost</b></span></div><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-13170829314033657292021-11-16T19:10:00.001-03:002021-11-16T19:10:10.782-03:00La espera<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPYAocjE_u5sKdKZDlLHnezrjAT2jFA2Ynq8zuBOg5OTO7QYShaZIb7jq1uXDaQlWSeGNX73j_5uvIKB64dej2vZI_9RfXP285vj9G_F7aM9TaXK9AVFJALNFFM0Bnt3_bWsmUduhadFGU/s1068/soladn.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="863" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPYAocjE_u5sKdKZDlLHnezrjAT2jFA2Ynq8zuBOg5OTO7QYShaZIb7jq1uXDaQlWSeGNX73j_5uvIKB64dej2vZI_9RfXP285vj9G_F7aM9TaXK9AVFJALNFFM0Bnt3_bWsmUduhadFGU/w518-h640/soladn.jpg" width="518" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div> </div><div style="text-align: justify;">Cuerpos como nidos bajo la luz que se deshace en las colinas atadas al sur, sí,</div><div style="text-align: justify;">lecho de piedra imaginaria a la espera de viajeros.</div><div style="text-align: justify;">El tren se fue y adiós le dijo al día y todo se ocultó después su silbato pegó en el sueño y aquello se hizo oscuridad una infinita oscuridad.</div><div style="text-align: justify;">Hojas sin rumbo bajo el viento conserven todos sus desvíos. Yo sé que no interrumpirán el clamor y ese contacto fiel detrás de las urbes calcinadas y explotadas por los rayos.</div><div style="text-align: justify;">Oh no, no rechaces este sol aunque duela, aunque no sea tu despertar .</div><div style="text-align: justify;">Ya no te quedes en el dolor. No tengas miedo de sanar. Ya no queda nada de la espera, no</div><div style="text-align: justify;">Lluvia temprana desguazada entre las manchas de la tierra si me dice que yo no ignoraré tu dolor, no, ni tu soledad por más que mis manos cayeran del árbol como las hojas de otoño,</div><div><br /></div><div><br /></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: right;"><b> Luis Alberto Spinetta</b></div></span><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-29404162515654174502021-11-15T17:16:00.004-03:002021-11-15T17:16:55.309-03:00Estoy en busca de algo naranja y verde<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtADEhqQ4zq-lkvI_-2YoNp9aAg8nlcKcN_2Z4BYM-X-FvkeKnCNdivqqdJyoMK7Ifsh9O9AKUMqCs6CjfF_76FLTCaWgzlJ79-l-Z6jalldoVxV9Dc92xAtiV64nlSFkQfqDAV-EzgQvA/s932/cuadro1w.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="932" data-original-width="821" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtADEhqQ4zq-lkvI_-2YoNp9aAg8nlcKcN_2Z4BYM-X-FvkeKnCNdivqqdJyoMK7Ifsh9O9AKUMqCs6CjfF_76FLTCaWgzlJ79-l-Z6jalldoVxV9Dc92xAtiV64nlSFkQfqDAV-EzgQvA/w564-h640/cuadro1w.jpg" width="564" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span> <p></p><div><div>Sé de un pintor atrevido que sale a pintar contento sobre la tela del viento y la espuma del olvido.</div><div>Yo sé de un pintor gigante, el de divinos colores, puesto a pintarle las flores a una corbeta mercante.</div><div>Yo sé de un pobre pintor que mira el agua al pintar, el agua ronca del mar, con un entrañable amor.</div></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>José Martí</b></span></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-17139792198475787422021-11-14T22:17:00.000-03:002021-11-14T22:17:12.419-03:00Ver en blanco y negro es un deleite para el alma<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK6HuCs5f9kkwn7Fp30MWesg8pbyIIkBni7_KbBWFNFFb0sMIDfSlFyVx93WIbg4ibCeg1T0HMn_IFe-7RE54vxbCiDN8iymD08Z8Rha_44ayU_lp1Bpqq8fjbYp8TErhTSi_SffJiCkI7/s1027/fliaabcdefg.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="930" data-original-width="1027" height="580" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK6HuCs5f9kkwn7Fp30MWesg8pbyIIkBni7_KbBWFNFFb0sMIDfSlFyVx93WIbg4ibCeg1T0HMn_IFe-7RE54vxbCiDN8iymD08Z8Rha_44ayU_lp1Bpqq8fjbYp8TErhTSi_SffJiCkI7/w640-h580/fliaabcdefg.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span face=""Libre Franklin", Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #363940; font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div style="text-align: center;"><span face=""Libre Franklin", Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #363940; font-size: 16px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Libre Franklin", Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #363940; font-size: 16px;">Lo que ve el ojo humano es una ilusión de lo real. La imagen en blanco y negro transforma las ilusiones en otra realidad. </span></div><div style="text-align: right;"><span face=""Libre Franklin", Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #363940; font-family: verdana; font-size: x-small; font-weight: 800;">Ruth Bernhard</span></div><div><span face=""Libre Franklin", Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #363940; font-size: 16px; font-weight: 800;"><p style="box-sizing: inherit; font-weight: 400; line-height: 1.9; margin-bottom: 20px; margin-top: 0px;"><br /></p><p style="box-sizing: inherit; font-weight: 400; line-height: 1.9; margin-bottom: 20px; margin-top: 0px;"><br /></p></span></div><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-35626212544164400012021-11-06T07:33:00.001-03:002021-11-06T07:35:00.091-03:00Entre irse y quedarse duda el día, enamorado de su transparencia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicH9KknDHGC4WK3H7MdNKm2RbLhYYKU-yUfBbB3JObZARBz88bMW3iONzVo8jwAvmKsNGiYfgGwvtkIpHfr72ccEJgFQpbDHHlBz0KLCnrLRJ_M81IXcURQdV49UGRijclch2Gdk8J0YOK/s996/conejos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="937" data-original-width="996" height="602" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicH9KknDHGC4WK3H7MdNKm2RbLhYYKU-yUfBbB3JObZARBz88bMW3iONzVo8jwAvmKsNGiYfgGwvtkIpHfr72ccEJgFQpbDHHlBz0KLCnrLRJ_M81IXcURQdV49UGRijclch2Gdk8J0YOK/w640-h602/conejos.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><br /><div><div style="text-align: justify;">Este cristal aguarda ser sorbido en bruto por boca venidera sin dientes. No desdentada. Este cristal es pan no venido todavía. Hiere cuando lo fuerzan y ya no tiene cariños animales. Mas si se le apasiona, se melaría y tomaría la horma de los sustantivos que se adjetivan de brindarse. Quienes lo ven allí triste individuo incoloro, lo enviarían por amor, por pasado y a lo más por futuro: si él no dase por ninguno de sus costados; si él espera ser sorbido de golpe y en cuanto transparencia, por boca ve nidera que ya no tendrá dientes. Este cristal ha pasado de animal, y márchase ahora a formar las izquierdas, los nuevos Menos. Déjenlo solo no más</div></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>César Vallejo</b></span></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-8175623433261241772021-11-03T19:29:00.004-03:002021-11-03T19:29:54.529-03:00Soñar con elefantes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb5oWMhuthMtmN6bmvZs9f-BBA4h_46Leu684Y1tUtqyaA7FBNVjx4bJPaSkn3gDVRGcPtVzsRHpD44EYjyoWGoHPmGswnflfhBhTb_M_Ky2vHvpdmr6Rs4Zn68qhEeA4DLdXlNYQu4R9D/s1068/elefante.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="863" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb5oWMhuthMtmN6bmvZs9f-BBA4h_46Leu684Y1tUtqyaA7FBNVjx4bJPaSkn3gDVRGcPtVzsRHpD44EYjyoWGoHPmGswnflfhBhTb_M_Ky2vHvpdmr6Rs4Zn68qhEeA4DLdXlNYQu4R9D/w518-h640/elefante.jpg" width="518" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><b style="font-family: verdana;"><span style="font-size: x-small;">Carmen Cuervo</span></b></div><p></p><p>Durante el día había deseado muchas veces no haber traicionado al elefante y por la tarde recordó que había deseado no haberlo visto nunca. Despierto a la luz de la luna, comprendió que esto no era cierto.</p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Ernest Hemingway </b></span></p><p><br /></p><p><br /></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-57815257987610784092021-11-02T19:52:00.000-03:002021-11-02T19:52:50.423-03:00En mí, el tigre olfatea la rosa<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwrG3gDY_HUjaWqNZ3GIjWu20YQrPYZehRYleruqbsyQuMGQ2A0eWydLVsLZN_PkYs5a2MjHu7sFilX5oKefdyW07fN2fm0SMySEScTRF2c_o6v0vHuEiPVsSYw9a6-Lmj4t-0iQXCZ6A/s320/rojos3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="320" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNwrG3gDY_HUjaWqNZ3GIjWu20YQrPYZehRYleruqbsyQuMGQ2A0eWydLVsLZN_PkYs5a2MjHu7sFilX5oKefdyW07fN2fm0SMySEScTRF2c_o6v0vHuEiPVsSYw9a6-Lmj4t-0iQXCZ6A/w640-h640/rojos3.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span><p></p><div style="text-align: justify;">Qué hicieron de aquel día lleno de tigres suaves como tu pielo, nidos locos donde temblaban tus telitas</div><div><div style="text-align: justify;">dando a entender otra canciónno, ésta llena de hojas de sal, ojos de sol te habían crecido, en tus pies empezaban las piernas de la luz y nadie recibía cartitas de la nada. Qué hicieron de aquel tigre lleno de díassuavidadesvos como los árboles que dibujabas para dar sombra en medio de la noche contra este fuego que crepita triste en el ojo de pensar. </div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Juan Gelman</b></span></div></div><div><br /></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-67779202013014465202021-11-01T18:05:00.002-03:002021-11-01T18:06:08.694-03:00Todo lo nuevo, incluso la felicidad, causa espanto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr1nODhHFnYfBO-IlcKUduGHc6j5dFTrT117VgM-3vM5TQ3JeawEVdWiKM7UvXJaS4Tpk6Dfvbg6AN1sNLrHJVJ3wV_sL3JskP2y4xg1SbwSrAmVstJhyPJ-0rlOPEH9ILg_6yldMi7kfo/s720/baile2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="720" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr1nODhHFnYfBO-IlcKUduGHc6j5dFTrT117VgM-3vM5TQ3JeawEVdWiKM7UvXJaS4Tpk6Dfvbg6AN1sNLrHJVJ3wV_sL3JskP2y4xg1SbwSrAmVstJhyPJ-0rlOPEH9ILg_6yldMi7kfo/w640-h640/baile2.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><br /><div style="text-align: justify;">Yo no quiero volverme tan loco. Yo no quiero vestirme de rojo. Yo no quiero morir en el mundo hoy. Yo no quiero ya verte tan triste. Yo no quiero saber lo que hiciste. Yo no quiero esta pena en mi corazón.</div><div style="text-align: justify;">Escucho un bit de un tambor entre la desolación de una radio en una calle desierta. Están las puertas cerradas y las ventanas también. ¿No será que nuestra gente está muerta? Presiento el fin de un amor en la era del color la televisión está en las vidrieras. Toda esa gente parada que tiene grasa en la piel no se entera ni que el mundo da vueltas. Yo no quiero meterme en problemas. Yo no quiero asuntos que queman. Yo tan sólo les digo que es un bajón. Yo no quiero sembrar la anarquía. Yo no quiero vivir como digan. Tengo algo que late en mi corazón. Escucho un tango y un rock y presiento que soy yo y quisiera ver al mundo de fiesta. Veo tantas chicas castradas y tantos tontos que al fin yo no se si vivir tanto les cuesta. Yo quiero ver muchos más delirantes por ahí bailando en una calle cualquiera. En Buenos Aires se ve que ya no hay tiempo de más. La alegría no es sólo brasilera. Yo no quiero vivir paranoico. Yo no quiero ver chicos con odio. Yo no quiero sentir esta depresión. Voy buscando el placer de estar vivo. No me importa si soy un bandido. Voy pateando basura en el callejón</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Charly García</b></span></div><div><br /></div><div><br /></div><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-69258229805054719652021-10-31T15:58:00.003-03:002021-10-31T18:48:48.553-03:00Siempre hay flores para aquellos que quieren verlas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgORkm1-Eu0w5Uz208zPUn6UrZPoxRAFICaesVMCtOKfYv1Cg5Z-dacH9if33-BktWwyI27WcFiQLi-Y4PMW8jOdTNKCYqGxyvETR5GNHMLkBQWfEnQWlffEb7lO17hfzYMxwP0s7dffBdY/s640/flores+alto.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="485" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgORkm1-Eu0w5Uz208zPUn6UrZPoxRAFICaesVMCtOKfYv1Cg5Z-dacH9if33-BktWwyI27WcFiQLi-Y4PMW8jOdTNKCYqGxyvETR5GNHMLkBQWfEnQWlffEb7lO17hfzYMxwP0s7dffBdY/w486-h640/flores+alto.jpg" width="486" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span><br /><br /></div><br /><br /><p></p><p>Cultivo una rosa blanca en junio como en enero para el amigo sincero que me da su mano franca. Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardo ni ortiga cultivo; cultivo la rosa blanca.</p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>José Martí</b></span></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-59990905122408191562021-10-30T12:44:00.000-03:002021-10-30T12:44:53.199-03:00Vagar en lo opaco<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7IEfAxY0Oj8Cq4-B9hzFc0fxbYmVV_AOpN442MoGwKkjqR3qKPgeaXESTr9yY199xPV_FXoSZ6VrvzbMj5nudQ-ubsyXl1Wp4AESr2RLmBYWUBeRnX0c55YFi2iL6x0sL6c2FQI3s8r3b/s1029/abstrcnnnoo13.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="591" data-original-width="1029" height="368" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7IEfAxY0Oj8Cq4-B9hzFc0fxbYmVV_AOpN442MoGwKkjqR3qKPgeaXESTr9yY199xPV_FXoSZ6VrvzbMj5nudQ-ubsyXl1Wp4AESr2RLmBYWUBeRnX0c55YFi2iL6x0sL6c2FQI3s8r3b/w640-h368/abstrcnnnoo13.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">El cielo gime montones desteñidos, sombras mojadas recogen sus trozos, cavidades barrosas tremendas, mezquinas gotas de agua sulfurada. Si bien no sé cómo recojo las masas de ver si me agita la pálida lumbre. Tremendo espesor de perros y gatos as gotas siguen.</div><div style="text-align: justify;">Mis pupilas negras sin ineluctables chispitas. Mis pupilas grandes polen lleno de abejas. Mis pupilas redondas disco rayado. Mis pupilas graves sin quiebro absoluto. Mis pupilas rectas sin gesto innato. Mis pupilas llenas pozo bien oliente. Mis pupilas coloreadas agua definida. Mis pupilas sensibles rigidez de lo desconocido. Mis pupilas salientes callejón preciso. Mis pupilas terrestres remedos cielinos. Mis pupilas oscuras piedras caídas</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Alejandra Pizarnik</b></span></div><p></p>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-2620402105854449322021-10-28T20:16:00.002-03:002021-10-29T10:44:46.423-03:00Y un toro, ebrio de amor, muge salvaje<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK2iS9euhsOr42SqgRA6I5ylKnpVXAjPf90gHhHFPxd8ktobXLfRSjpEpj7x3Zwh7PUn40KZWzuIpZ-4yZbLltR2mXGdlg6JLobRiU4Mna5Unfm15qIrNUIZuEAlVPa1_3DQOaFDADosjI/s476/toros.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: verdana;"><img border="0" data-original-height="476" data-original-width="476" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK2iS9euhsOr42SqgRA6I5ylKnpVXAjPf90gHhHFPxd8ktobXLfRSjpEpj7x3Zwh7PUn40KZWzuIpZ-4yZbLltR2mXGdlg6JLobRiU4Mna5Unfm15qIrNUIZuEAlVPa1_3DQOaFDADosjI/w640-h640/toros.jpg" width="640" /></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El más antiguo toro cruzó el día, sus patas escarbaban el planeta. Siguió, siguió hasta donde vive el mar. Llegó a la orilla el más antiguo toro a la orilla del tiempo, del océano Cerró los ojos, lo cubrió la hierba. Respiró toda la distancia verde. Y lo demás lo construyó el silencio. </div><div><div style="text-align: right;"><b style="font-family: verdana; font-size: small;">Pablo Neruda</b></div><p><br /></p><p><br /></p></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-41905936683863196942021-10-27T19:24:00.001-03:002021-10-28T09:48:52.198-03:00Ondulante río de mujeres<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfMtyH9-1bQyjJE4k1jxicBedHCpHVd_wfZdiTO_fS1DlwJAK5rL2vwnIfjxtZcTFIoIuSDJRRm-5jlpf9fJKvYPZoSYNeTvlZxl_wqrTH2PG9bM2QxNMHDUAKxcTBtH7HbyVqsi3QhSpl/s623/ellas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="587" data-original-width="623" height="604" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfMtyH9-1bQyjJE4k1jxicBedHCpHVd_wfZdiTO_fS1DlwJAK5rL2vwnIfjxtZcTFIoIuSDJRRm-5jlpf9fJKvYPZoSYNeTvlZxl_wqrTH2PG9bM2QxNMHDUAKxcTBtH7HbyVqsi3QhSpl/w640-h604/ellas.jpg" width="640" /></a><span style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Carmen Cuervo</b></span></span></div><p style="text-align: justify;">Mis ojos miraban en hora de ensueños la página blanca. Y vino el desfile de ensueños y sombras. Y fueron mujeres de rostros de estatua, mujeres de rostros de estatuas de mármol, ¡Tan tristes, tan dulces, tan suaves, tan pálidas!</p><p></p><p style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Rubén Darío</b></span></p><div><br /></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1484763116252315674.post-11803807258088980712021-10-26T20:46:00.001-03:002021-10-26T20:46:51.701-03:00Me duele una mujer en todo el cuerpo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqIJ6lVou8noFIDiKc2NkTFONgENVGne-wX3H5PBW8MP6GiVG8MTc1-kqdMpvC8r2JLBUosecNjHVRmwImZlc0g110bOuRarTt8c5Zv27SSio_uHKSQgDmUTsCSaIqAV1mV14rUWVLM0mS/s922/naranjal.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="915" data-original-width="922" height="636" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqIJ6lVou8noFIDiKc2NkTFONgENVGne-wX3H5PBW8MP6GiVG8MTc1-kqdMpvC8r2JLBUosecNjHVRmwImZlc0g110bOuRarTt8c5Zv27SSio_uHKSQgDmUTsCSaIqAV1mV14rUWVLM0mS/w640-h636/naranjal.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><b>Carmen Cuervo</b></div></span><br /><div style="text-align: justify;">Soy mujer. Y un entrañable calor me abriga cuando el mundo me golpea. Es el calor de las otras mujeres, de aquellas que no conocí, pero que forjaron un suelo común, de aquellas que amé aunque no me amaron, de aquellas que hicieron de la vida este rincón sensible, luchador, de piel suave y tierno corazón guerrero.<p></p></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"><b>Alejandra Pizarnik</b></span></div>Oscar Cuervohttp://www.blogger.com/profile/15744374287487312025noreply@blogger.com0